Сбежать готовы, но ждем предлога
И оправданья. Такая штука.
Мы пишем песни, но в них нет звука,
Мы строим храмы, но в них нет Бога.
Нам стало странно делиться счастьем,
Болеть, как раньше, чужой бедою.
Нам стало проще не быть собою,
Гордиться маской и неучастьем.
Убить готовы единорога,
Отбросив чувства для пользы дела,
Забыв, как раньше душа летела...
Мы строим храмы, но в них нет Бога.
Глаза зажмурив, идем к пределу
(Своя рубаха ведь ближе к телу).